Archiv der Kategorie: Texte

Femizide und Misogynie

Texte

Jenny Böken, 18 Jahre alt

Sie war im Jahre 2008 Kadettin auf der „Gorch Fock“, einem Schiff der deutschen Bundesmarine, wo sie ihren Traum Marineärztin zu werden verwirklichen wollte. Ihr lebloser Körper wurde aus dem Meer geborgen, nachdem sie Tage zuvor „unter ungeklärten Umständen über Bord gegangen sei.“ Vieles spricht gegen einen Unfall, sie war z.B. nur leicht bekleidet (was keinen Sinn ergibt, da sie Wache an der Bugspitze hatte) und hatte keinerlei Wasser in der Lunge (sie konnte also nicht ertrunken sein). Richtige Ermittlungen hat es nie gegeben, vermutet wird ein Kapitalverbrechen – aber der Fall scheint geschlossen. Hat man keinen Bock auf Frauen, die in Männerdomänen beruflich Fuß fassen wollen? Hatte man sich Jenny aus Gründen entledigt? War sexuelle Gewalt im Spiel?

Jenny´s Eltern haben eine Homepage mit sehr vielen Informationen, Hintergründen, allen Ungereimtheiten und einer Petition zur Wiederaufnahme des Verfahrens eingerichtet. Die ARD strahlte 2017 den Spielfilm „Tod einer Kadettin“ aus, der den Fall aufgreift.

http://www.jenny-boeken.de/

Gemma Hayter, 27 Jahre alt

Im August 2010 wurde die junge Frau aus Rugby in England von 5 sogenannten „Freunden“ gequält, misshandelt, gefoltert und schließlich umgebracht. Gemma litt an einer Behinderung, war geistig zurückgeblieben und konnte daher ihr Leben nicht alleine bewerkstelligen. Sie konnte nicht verstehen was mit ihr geschah, wie schäbig sie ausgenutzt und behandelt wurde, denn sie hatte den Menschen aufgrund ihrer Krankheit blind vertraut. Gemma bewahrte Drogen für die „Freunde“ auf weil sie glaubte, es handele sich dabei um Geschenke.

Andrea K., 19 Jahre alt

Sie wurde im April 2020 ermordet. Nachdem man sie entkleidet und gefesselt hatte, band man ihr eine Betonplatte an die Füße und warf sie bei lebendigem Leib in Niedersachsen in die Weser, wo sie qualvoll ertrank. Andrea sollte sich prostituieren, litt aber an einer bipolaren Störung, redete wirr, nässte sich ein und war somit UNBRAUCHBAR für ihre Menschenhändler. Sie brachte keinen Profit. Der Haupttäter bekam 8 Jahre Haft – ganze 8 Jahre war Andrea´s Leben in Deutschland wert, in welchem sie hauptsächlich nur Scheiße erlebt hatte. Sie hinterlässt eine kleine Tochter.

Frauen werden als Ware ge-und behandelt, sie werden im Milieu benutzt, entmenschlicht und wie Müll entsorgt.

Alberta Williams, 24 Jahre alt

1989 wurde Alberta in Kanada am sogenannten „Highway of tears“ ermordet aufgefunden. Sie zählte zu den indigenen Frauen im Distrikt British Columbia, ihr Mord wurde nie aufgeklärt. Sie teilt damit das traurige Schicksal vieler indigener Frauen dort, es besteht kein Interesse das Verschwinden und die Tode derer aufzuklären, da diese Frauen als unterdrückte Randgruppe gelten für die sich niemand einsetzt und die somit keine Stimme haben. Prostitution, Drogen-und Alkoholsucht, Arbeitslosigkeit und Armut herrschen vor und daher sind die Opfer anscheinend nicht wichtig genug für eine Ermittlung? Hat die Gesellschaft kein Interesse an Wahrheit und Aufklärung? Wie wäre die Sachlage angesichts der Hautfarbe, handelte es sich statt indigener um weiße Opfer?

Hatun Sürücü, 23 Jahre alt

Hatun wurde 2005 in Berlin das Recht auf ein selbstbestimmtes Leben abgesprochen und ihr dieses genommen. Erschossen vom eigenen Bruder, weil sie sich gegen die Moral-und Kulturvorstellungen ihrer kurdischen Familie auflehnte. Sie blieb nicht bei ihrem Ehemann, zog ihren Sohn alleine auf, machte die Berufsausbildung die sie wollte und interessierte. Sie wollte nach westlichen Werten leben und das ihre, eigene Leben gestalten. Das konnte und wollte die Familie nicht akzeptieren, sie fiel einem sogenannten „Ehrenmord“ zum Opfer. Frauen gelten als minderwertig, stehen auf unterster Stufe und müssen dem Mann gehorchen.

Auch hier gibt es eine Film zu Hatuns Schicksal: „Nur eine Frau“, aus dem Jahre 2019

Nathalie Wood, 43 Jahre alt

Die weltberühmte Hollywood-Schauspielerin war 1981 im Meer bei Los Angeles ertrunken. Gerüchte ranken sich seither darum, ihr Ehemann der Schauspieler Robert Wagner hätte etwas damit zu tun – es wird immer wieder unterstellt, er hätte sie umgebracht. Wagner weigert sich seit der mysteriöse Todesfall geschehen ist, sich von der Polizei vernehmen zu lassen . Nathalie war augenscheinlich geschlagen worden und stark betrunken als sie starb. Außerdem gibt es Zeugenaussagen die besagen, sie und Wagner hätten sich vorher heftig gestritten. Frauen werden als Besitztum angesehen.

Robert Wagner´s Karriere hat dadurch übrigens keinen Schaden genommen. Er ist nach wie vor gut im Geschäft.

EPILOG

Wer gute Nerven und einen stabilen Magen hat, darf sich gerne in Freierforen im Internet darüber informieren, wie über prostituierte Frauen geschrieben wird: ein bunter, ekelhafter Strauß unmenschlicher Äußerungen. Fragen nach den „kaputtesten“, „engsten“, „jüngsten“ und „fertigsten“ F***** die alles, aber auch alles mitmachen. Soviel zum Thema „Sexarbeit“, die ein Job wie jeder andere sei. Ich schäme mich für unseren Zuhälter-und Freierstaat.

Häusliche Gewalt: alle 3 Tage stirbt eine Frau durch ihren Partner oder Ex-Partner. Verniedlicht und verschleiert werden die Gewalttaten durch Umschreibungen wie Familiendrama, erweiterter Suizid, Beziehungstat. Was die Begrifflichkeit angeht sei angemerkt, seit wann sind Häuser gewalttätig? Nennen wir die Dinge doch beim Namen!

In Ländern wie beispielweise China, Indien, Südkorea oder im Südkaukasus werden selektive Abtreibungen an weiblichen Föten vorgenommen. Mädchen sind nichts wert, sie „kosten“ nur. Die Mitgift nämlich.

In Fällen sexueller Gewalt wird standardmäßig nach der Bekleidung des Opfers gefragt, nach Alkoholkonsum sowieso. Im schlechtesten Fall auch nach dem Sexualleben. Was hat das eine mit dem anderen zu tun? In etwa soviel wie Plattpfirsiche mit Fensterbrettern. Solange Victim Blaming betrieben wird, kann niemals Gerechtigkeit erlangt werden oder eine gerechte Strafverfolgung stattfinden. Miniröcke und/oder zuviele Cocktails legitimieren niemals einen sexuellen Übergriff oder eine Vergewaltigung.

Damit wären wir zu guter Letzt bei den viel zitierten Grundrechten, ein in der Corona Pandemie überstrapazierter Begriff. Wie sehen die Grundrechte von Frauen generell aus, sind diese nicht von Geburt an beschnitten und limitiert? Gehe nachts nicht allein durch den Wald oder Park, wähle einen Autostellplatz an einer belebten Ecke aus, kleide dich sittsam und nicht sexy und wenn du das alles doch tust, dann bist du eben selbst schuld wenn dir Schlimmes widerfährt. Hast es geradezu herausgefordert. Bringen wir Jungs das Selbe bei? Lauter kritische Fragen, die wir uns immer wieder stellen sollten. Und darüber reden. Vor allem darüber reden, immer und immer wieder.

Der Knacks.

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Wann kam der Knacks? Wann kam der Bruch? An welcher Stelle ist etwas in uns zerbrochen und wieso?

Manchmal bekommen wir keine Antworten auf unsere Fragen. Wir bleiben damit allein. So einfach ist das.

Ich hätte diesen Text auch unter der Überschrift „Der Bruch“ verfassen können. Aber hier möchte ich dem großen Roger Willemsen Tribut zollen, dessen Buch „Der Knacks“ mich lange nicht losgelassen und gleichzeitig inspiriert hat. Viele Gedankensprünge, lose Fragmente, Puzzleteile.. und dann wieder im Kopf ganz klar. Ich – nicht Roger.

Bei so manchem Knacks können wir nicht mehr zurück. Die Sollbruchstelle zu groß, der Graben unüberwindbar. Manchmal sind es banale Dinge, lose daher gesagt, unüberlegt, eher bedeutungslos im Kontext. Und doch schädigen sie uns in gewisser Art und Weise. Manchmal geht es um wichtige Dinge, um das Leben und den Tod, auch wenn sie uns nicht unmittelbar selbst betreffen könnte uns das Gleiche zustoßen. Jedermann.

Es war 2003. Auf der Autobahn Karlsruhe geschah ein furchtbarer Verkehrsunfall bei dem eine junge Mutter und ihr kleines Kind starben. Der Prozess um den „Autobahnraser“ schlug hohe Wellen und ging lange Zeit durch die Medien. Der Fahrer eines sogenannten Erlkönigs fuhr viel zu schnell, die junge Frau erschrak ob des heranrasenden Fahrzeugs und riss das Steuer herum um auszuweichen, dabei prallte sie gegen einen Baum. Sie und ihr Kind waren sofort tot. Die Diskussionen in dieser Zeit drehten sich viel um die Frage: wer hat Schuld? Der Raser oder die „unsichere“ Frau selbst? Beide? Niemand? Die Meinungen gingen weit auseinander.

Er war pensionierter Polizist, sympathisch fand ich ihn noch nie aber man akzeptierte sich. Von Respekt konnte keine Rede sein. Die Art zu reden: großspurig, herablassend, gönnerhaft. Sein Status verlieh ihm wohl eine gewisse Autorität die man nicht anzweifeln durfte. Und so verhielt er sich auch. Das Gesagte lässt sich in etwa so widergeben: er wisse ganz genau was sich da abgespielt habe! Die war halt einfach unsicher, keine Fahrpraxis und ein Kleinkind an Bord was sie wohl ängstlich gemacht habe. 150 km/h auf der linken Spur sei wohl eher Kriechtempo, sie sei selbst schuld. Habe das Steuer verrissen als der Mercedes Fahrer sich von hinten näherte, ihn träfe da keine Schuld an dem Tod zweier Menschen und dieser Prozess sei ein Unding. Und so weiter und so fort .

Mir wurde übel. Ich sagte in der Runde dass er überhaupt gar nichts wisse, da er nicht dabei war. Und die einzigen die alles ganz genau wissen sind leider tot. Ich verließ die Szenerie. Beschränkte mich ab da auf Hallo und Tschüß. Es ekelte mich vor diesem Mann.

Der Knacks war da.

Warum mich dieser Vorfall bis heute beschäftigt erschließt sich mir nicht wirklich. Ich denke nicht ständig daran, es fällt mir nur ab und zu wieder ein und ich grüble darüber nach. Ich wohne in der Nähe dieser Autobahn und die Strecke ist mir wohl bekannt. Den Podcast zu dem oben beschriebenen Unfall namens „Der Tod im Rückspiegel“ von der „Zeit“ habe ich unzählige Male gehört. Jedes einzelne Mal musste ich weinen. Möglicherweise ist es eine Ur-Angst die in jedem von uns steckt. Man könnte jeden Tag bei einem Verkehrsunfall getötet werden und das Liebste mit einem. Vielleicht weil es die eigene Sterblichkeit in den Focus rückt, die man doch so gerne verdrängen möchte? Wir wollen alt werden, aber nicht alt sein.

Ich bekomme hier keine Antwort auf meine Frage nach dem Warum. Ich weiß nur, es hat einen Bruch gegeben.

Was von 2020 übrig blieb

Texte

Die überschüssige Freizeit in diesem Jahr füllte ich vor allem mit Büchern und Podcasts. Über meine True Crime Sucht hatte ich ja bereits geschrieben. Aber auch andere Inhalte gingen mir ziemlich nahe, man kann ja nicht ausschließlich Mord, Tod und Verderben konsumieren. Auf die Dauer geht das an die Substanz. Ich bin Mitglied in einer Bibliothek und lieh mir aus monetären Gründen öfter Bücher aus. So geriet ich an Ferdinand von Schirach´s „Kaffee und Zigaretten“. Ich fand leider keinen rechten Zugang zu den Geschichten, auf eine sonderbare Art und Weise verstand ich sie nicht. Ich gab das Buch zurück. Zur Hälfte ungelesen. Nach einigen Monaten fiel mir ein anderes Buch von ihm in die Hände, war es „Schuld“ oder „Verbrechen“? Ich erinnere mich nicht, aber ich war gepackt, geflasht und schwer beeindruckt. Ich verstand. Plötzlich verstand ich. Man kam ohnehin nicht daran vorbei. In der von mir bevorzugten Buchhandlung standen die Bücher ganz vorne als Bestseller, man konnte sie also kaum übersehen. Wenn mir alles zuviel wurde zog ich mich dahin zurück und las mich hier und da ein. Im Großen und Ganzen pflegt Ferdinand von Schirach den lakonischen Schreibstil, den ich selbst anstrebte und mit dem ich mich am ehesten identifizieren konnte. Die Geschichten überdies, die er als Strafverteidiger erlebt hatte, ließen mich nachdenklich zurück. Sie waren wie eine Bombe die nicht aufhörte zu zünden. Viele Sätze habe ich mir mir angestrichen. Ein Überbleibsel meiner Schulzeit. Mein Deutschlehrer bekam regelmäßig einen Wutanfall, wenn wir ein Buch lesen mussten und dieses unberührt blieb. Seiner Einschätzung nach musste dies vollgekritzelt und mit Notizen übersät sein. Heute verstehe ich ihn so gut. Außerdem kann jemand der schreiben kann nicht rechnen. Absolut richtig. Ich muss es wissen, ich arbeite in der Buchhaltung. Ein Textmarker im Nachttisch war daher Pflicht. Mein Jahresrückblick soll nicht das Thema Corona in Dauerschleife behandeln, sondern Bücher, die mich in 2020 begleitet haben und Sätze, die mich geprägt haben.

„Wenn alles still ist, geschieht am meisten.“ Soren Kierkegaard

„Nach den 20 Jahren als Strafverteidiger blieb nur ein Karton übrig, Kleinigkeiten, ein grüner Füllfederhalter, der nicht mehr gut schreibt, ein Zigarettenetui, das mir ein Mandant gechenkt hatte, ein paar Fotos und Briefe. Ich dachte, ein neues Leben wäre leichter, aber es wurde nie leichter. Es ist ganz gleich, ob wir Apotheker oder Tischler oder Schriftsteller sind. Die Regeln sind immer ein wenig anders, aber die Fremdheit bleibt und die Einsamtkeit und alles andere auch. „

Diesen Absatz konnte ich nicht lesen ohne in Tränen auszubrechen, wahrscheinlich weil so viel Wahheit darin steckt. In den letzten Wochen wurden im TV auch Verfilmungen von Schirach ausgestrahlt, etwa „Gott“ oder „Feinde“. Man kann den Büchern gegenüberstehen wie man will, eines schafft er auf jeden Fall: einen zum Nachdenken zu bringen. Wenn ich bei einem Fernsehabend nicht einschlafe , dann hat das was zu heißen. Wenn Juli Zeh und Ferdinand von Schirach als studierte Juristen solch erfolgreiche Schriftsteller sind sollte ich schleunigst eine Zeitmaschine besteigen, Abi machen und Jura studieren um danach Bestseller zu schreiben. Scheiße nochmal.

Viel feministische Literatur hatte ich außerdem gekauft. Von Margarete Stokowski „Untenrum frei“ und „Die letzten Tage des Patriarchats“.

„Uns allen hat das Patriarchat tief ins Hirn geschissen, dass Männer mehr wert sind als Frauen, und es ist unglaublich schwer, sich das alles wieder aus dem Kopf zu kratzen. Aber es gibt Situationen, bei denen es nicht darum geht, wie man die Welt für Männer noch gemütlicher machen kann.“ Recht hat sie!! Wer Feminismus begreifen will, dem seien die Bücher von Stokowski ans Herz gelegt.

Katja Lewina schreibt in „Sie hat Bock“ ungeschönt über Sex und die weibliche Libido – und das herrlich frei Schnauze „Auf der Straße, in der Koje, bei der Arbeit, selbst auf dem verdammten Kinderspielplatz – als Frau bin ich daran gewöhnt, dass mein Aussehen in jeder Lage ungefragt von Männern bewertet und kommentiert wird. Sie nennen mich Göttin, Abschaum oder irgendwas dazwischen, heben mich hoch oder trampeln auf mir rum, einig werden sie sich nie.“ „Glennon Doyle erzählt in „Ungezähmt“ aus ihrem Leben und wie sie sich als Ehefrau und Mutter von 3 Kindern von ihrem Ehemann emanzipierte und sich ihrer großen Liebe zuwandte- einer Frau. „Schlecht zu sein hatte mich fast umgebracht. Aber dasselbe galt auch fürs Gutsein. Weil wir nicht gut sein müssen, können wir frei sein.“ „Unsichtbare Frauen“ von Caroline Criado-Perez beschäftigt sich mit der Datenerhebund und Statistik weltweit und zeigt auf dass unsere Welt von Männern für Männer gemacht ist und tendiert dazu, die Hälfte der Bevölkerung zu ignorieren.

Das Thema Wechseljahre ist den Lebensjahren geschuldet und sollte schleunigst von der Flüsterecke auf die Hauptbühne befördert werden. „Woman on fire“ von Dr. med Sheila de liz und Katja Burkards „Wechseljahre? Keine Panik!“ klären auf amüsante und dennoch fundierte Art und Weise über wichtige Jahre im Leben einer Frau auf, es geht nämlich um unsere Gesundheit. Die Angst vor Hormonersatztherapien etwa wird schlüssig und behutsam aufgelöst. Für mich absolut logisch, ich erinnere mich was ich in der Vergangenheit so übliches hörte was Frauen in den Wechelsejahren durchzustehen hatten und mit dem Satz begleiteten „Ich habe es ohne Hormone geschafft!“ Genau da liegt der Hund begraben. Warum muss man überhaupt etwas qualvoll durchhalten, das wäre in etwa so, als würde man als Märtyer eine Wurzelbehandlung beim Zahnarzt ohne örtliche Betäubung über sich ergehen lassen und stolz darüber berichten es ohne geschafft zu haben. Wer würde sich freiwillig solchen Schmerzen aussetzen? So ähnlich verhält es sich mit der Angst vor Hormonen, obwohl sie uns quasi ausmachen. Zur Empfängnisverhütung gerne genommen aber als Subsitut verteufelt? Muss man überdenken.

Und um bei True Crime zu bleiben: „Ich ging in die Dunkelheit“ von Michelle Mc Namara. Sie hatte es sich zur Lebensaufgabe gemacht, den von ihr so benannten „Golden State Killer“ ausfindig zu machen. Leider starb sie vor Fertigstellung des Buches und bevor der Serientäter gefasst wurde. Sehr tragisch. Die Journalistin Mc Namara war ein sogenannter Armchair Detective, sie recherchierte nachts vom Laptop aus und versuchte an Informationen zu kommen die Joseph James DeAngelo überführen sollten. Dieser Mann hatte jahrelang in den USA Menschen vergewaltigt und ermordet, die Behörden ermittelten lange Zeit erfolglos bis er 2018 festgenommen werden konnte. Als ehemaliger Polizist war er wohl immer einen Schritt voraus, aber konnte zum Glück, wenn auch Jahrzehnte später, gefasst und damit dingfest gemacht werden. Michelle war sicher eine tragende Säule in der Ermittlung, um so trauriger dass sie das Ergebnis ihrer Arbeit nicht mehr erleben durfte. Sie hinterlässt eine kleine Tochter und einen Ehemann, der vielen als „Spence“ aus „King of Queens“ bekannt sein dürfte.

Christoph von Schlingensief verstarb im August 2010. Seine Diagnose Lungenkrebs bekam er 2008. Sein Buch „So schön wie hier kanns im Himmel gar nicht sein!“ ist so authentisch, wunderbar, schlimm und berührend wie nur völlig ungeschönte und ehrliche Literatur es zu sein vermag. Das Tagebuch seiner Krebserkrankung und Liebeserklärung an seine Frau Aino Laberenz ist so lebensbejahend, dass einem ganz anders wird. Man verneigt sich vor diesem großartigen Menschen und Künstler, ich bin sicher er wird unvergessen sein. Ob man nun etwas mit seinen Operninszenierungen wie Wagner anfangen kann oder nicht ist einerlei, seine Bücher und der Mensch Schlingensief sind lesens- und liebenswert.

CSI Provinz

Texte

„Was machst du denn so während des Lockdowns?“
„Nichts, und du?“
„Ich erlebe nichts, ich komme nirgendwo hin, treffe niemanden. Ich kann dir überhaupt nichts erzählen, nix, nada. Obwohl, eine Sache vielleicht…“

Es ist der 19.03.2020, die Corona-Pandemie hat das öffentliche Leben lahmgelegt und Stefanie P. befindet sich in Kurzarbeit. Wo sie sich manchmal eine Auszeit gewünscht und Freizeit ihr gut getan hätte, fühlt sie sich nun seltsam, nutzlos, ängstlich und verletzlich. Erzwungene Freizeit ist doch etwas anderes als selbstbestimmter Urlaub. Mit Instagram vertreibt sie sich die überschüssige Zeit. Immer wieder taucht der Begriff „True Crime“ auf. User geben sich gegenseitig Tipps für Podcasts, listen ihre Top Ten auf, schwärmen von spannenden Fällen. Stefanie P. kann nicht nachvollziehen wie man sich freiwillig Mord und Totschlag in Endlosschleife auf die Ohren geben kann. Sind die Leute jetzt total durchgeknallt? Oder sind Verbrechen das neue Schwarz, etwas Cooles und Hippes, so wie damals als Jugendliche, wo man mit Klassenkameraden Stephen King Filme sah und sich dabei vor Angst beinah in die Hose machte, (ES, Friedhof der Kuscheltiere) sich nach außen allerdings betont cool und furchtlos gab? Dass man während des Films der auf VHS-Kassette lief mindestens ein Bier für die Nerven und ein Kissen fürs Gesicht brauchte – geschenkt. Für sie ist das nichts, bei Aktenzeichen XY ungelöst bekommt sie Angst, als Kind hat sie Freitag abends nach der Sendung unter Betten und in Schränken nach Einbrechern gesucht. Der Vorspann von Tatort löst Panik in ihr aus (die Augen! Die Hände!), Medical Detectives findet sie zu plakativ, Serien über Gerichtsmediziner die aussehen wie Top Models findet sie blöd. Wann hat der Tod auf Stahltischen angefangen, sexy zu sein? Und warum können einige wenige Menschen in ihrem Umfeld zwar stundenlang von „Saw“ und „Gesichter des Todes“ schwärmen, aber bei realen Todesfällen nicht kondolieren –  nicht mal per Whatsapp?

Irgendwann wird ihr Instagram zu anstrengend. Hashtags wie #quarantäne #lockdown #corona fluten die Accounts, die Bilder empfindet Sie als Zumutung. Jogginghosen soweit das Auge reicht, unerschöpfliche Werbeangebote über coole Homewear, stylisch und bequem. Kauft schon ihr Gänse, kauft!!! Sie fühlt sich vor allem deshalb mies weil sie bereits in die Konsumfalle getappt ist, Jogger und Hoodie sind längst bestellt. Klar. Wie ist das eigentlich mit Spotify, die App existiert schon seit einer Weile auf ihrem Handy aber außer ein paar Playlists hat sie nichts zustande gebracht oder sich auch nur mal ansatzweise durch das endlose Angebot gewühlt. Keine Zeit. Keine Muße. Kein Reh, kein Hirsch, kein Bock.

Was steht denn in den Podcast-Charts ganz oben? Fest & Flauschig und Gemischtes Hack, das findet sie super witzig, so gelacht hat sie lange nicht mehr, es ist gut für das Gemüt. Das Corona Update mit Christian Drosten wird zum täglichen Pflichtprogramm, sie will informiert und gewappnet sein. Außerdem kommt es immer besser zu sagen, die Info kommt von Drosten und nicht aus der BILD. Schließlich hat sie Asthma und rechnet jede Sekunde mit Ihrem Ableben, systemrelevant scheint ihr Beruf nicht zu sein (sitzt den ganzen Tag nur am Computer für irgend einen Industriebetrieb). Sie hört Prophezeiungen, es werden Bilder folgen wie in Horrorfilmen, tote Menschen überall, Krankenhäuser dicht, Gesundheitssystem in keinster Weise gewappnet, Endzeitszenario in der Dritten Welt. The end is near. World collapsed.

Dann macht so ein True Crime Podcast den sprichwörtlichen Bock auch nicht mehr fett, Todesangst hat sie ohnehin schon. Wann genau sie die erste Folge von „Mordlust“ hört kann sie nicht mehr sagen, wohl aber dass es bis zum heutigen Tag einfach nicht mehr aufhört.


Wir schreiben den 07.06.2020. Bis dato in der Playlist – und wir reden von ALLEN Folgen dieser Podcasts:

  • Mordlust
  • ZEIT Verbrechen
  • Verbrechen von nebenan
  • Darf´s ein bisserl Mord sein?
  • Mord auf Ex
  • Wahre Verbrechen
  • Keine Gnade
  • Stern Crime
  • Menschen und Monster
  • True Crime Germany
  • Rechtsmedizin – Dichtung und Wahrheit

Wenn man einmal angefangen hat, dann kann man nicht mehr aufhören. Ted Bundy, Albert Fish, Jeffrey Dahmer, Charles Manson, Richard Ramirez… die Liste der ganz schweren Jungs ist lang. Die Liste der Opfer ist noch länger. Quasi endlos. Dazwischen etwas unblutiges, zum Runterkommen. Manchmal etwas Lustiges wegen des schweren Gemüts (Torsten Sträter ist immer noch die beste Medizin).

Freundin: versteht es nicht, hört aber geduldig zu. Wahrscheinlich in Ermangelung anderer Gesprächsthemen. Mann: wird sauer und hat Bedenken, das sei nicht gut immer und ununterbrochen in menschliche Abgründe zu blicken. Mutter sagt: warum muss es bei dir immer düster sein, der scheiß Hannibal kommt mir nicht ins Haus! Doch es ist zu spät – Stefanie P. ist längst süchtig.

4 Wochen später. Ein neuer Bluetooth Kopfhörer muss her, der alte ist zu unstylisch. So kann sie doch nicht rumlaufen! Schließlich wurde dieser zum wichtigsten Utensil in der Corona-Zeit und eine Ästhetin war sie schon immer – darum wird in eine lange Laufzeit und vor allem cooles Design investiert – schon hat die liebe Seele Ruhe. Beim Unkraut jäten muss man ja nicht zwangsläufig ausehen wie Karl Napf der Abwaschbare. Mit schicken Kopfhörern und Glamometer Hoodie ist das pedantische Ausrupfen noch so kleiner Pflänzchen eine wahre Pracht. Freundin sagt, sie habe sich ebenfalls einen Bluetooth Kopfhörer bestellt, sie höre nun Stern Crime – warum wisse sie nicht. Stefanie P. ist erleichtert und fühlt sich verstanden.

Abends werden Türen und Fenster verriegelt und mehrmals kontrolliert, der Blick aus dem Fenster – obligatorisch. Hat sich da jemand verdächtig verhalten? Was ist das für eine schwarze Mülltüte am Wegesrand, war die sperrig und etwas feucht??? Wo ist eigentlich das Fischermesser das sie immer bei sich hatte. John Douglas ist ein faszinierender Typ, Sabine Rückert wird ihr Vorbild, in die Stimmen von Andreas Sentker und Philipp Fleiter ist sie ein wenig verliebt und darum schreibt sie die erste Fanpost ihres Lebens. Der Mann sagt, sie steigere sich in etwas hinein und er könne es nicht mehr ertragen. Was meint der bloß???


Fortsetzung folgt.

Was ich höre. Was ich sehe. Was ich denke.

Texte,

Gerade jetzt braucht unser Körper eine ausgewogene und nährstoffreiche Ernährung um das Immunsystem zu stärken.

Och, nicht nur jetzt, sondern immer. Warum sollte man sich nur in einer krisengeprägten Zeit gesund ernähren und die restlichen Monate mit Fast Food füllen? Ich glaube, gemischtes Hack zwischen labberigen Brötchen und Frittiertem on top, antibiotisch verseuchte Milchshakes von unglücklichen Kühen um das Ganze abzurunden, öffnet generell Tür und Tor für alle möglichen Krankheiten. Gemüse, Obst und alles was gesund ist, ist auf Dauer angebracht – würde ich meinen. Rohkost auf 14 Tage im Jahr zu beschränken ist definitiv zu wenig und richtet bei üblen Infekten wahrscheinlich einen Scheißdreck aus. Ich kann da aber auch nur Mutmaßungen anstellen. Ich trage eine Brille während ich diese Zeilen tippe, da sehe ich auch schlauer aus.

Prostitution aller Art ist verboten. Downloads von Pornoportalen explodieren.

Warum? Sorgt man sich um die Prostituierten, oder geht es eher darum die Gesundheit der Freier zu schützen? Männer, die ansonsten a.O. verlangen? Die restliche Zeit über ist es legal, sich Körperöffnungen für ein paar Minuten zu mieten. Dass Krankheiten wie HIV, Syphilis oder Tripper wüten ist keine Erwähnung wert. Berufsrisiko. Aber Gott bewahre – JETZT muss man da sehr aufpassen und die Bordelle vorübergehend schließen. Hatschi und Gesundheit.

Kauft haltbare Lebensmittel für den Quarantäne Fall. Auf Paletten. (Dieser Tipp ist besonders heiß, wenn man einen SUV fährt). Scheiß auf handelsübliche Abgabemengen und horte die PRODUKTE! Es geht um dich – und nur um dich, verstanden?

Nudeln sind seit Wochen der heißeste Scheiß. Ever. In den letzten Jahren galt die Parole: Kohlenhydrate bis 17:59 Uhr: GUT!! Kohlenhydrate ab 18:01 Uhr: SCHLECHT!!! In Corona-Zeiten ist dies ausgesetzt, das Ziel in den nächsten Wochen ist eine eher birnenförmige Figur und täglich essen wie in Studentenzeiten. Nudeln mit Tomatensauce around the clock. Auf geht’s!

Ich weiß mehr und besser Bescheid als alle anderen, weil ich auf seriösen Kanälen recherchiert habe die fundiert sind. Ich verfolge das alles schon länger und aufmerksamer als ihr alle zusammen und wusste von vorne herein was kommt. Der Nachbar meiner Cousine, deren Ex-Mann in der Bundeswehr mit dem Urenkel eines Virologen auf der Stube war, hatte das schon länger im Kaffeesatz gelesen. Ha!!

Merke: wenn du mit ein paar Mausklicks problemlos an Infos aller Art kommst, sind es keine geheimen Dokumente mehr. Wenn du bei Fressnapf angestellt bist und nicht bei der NSA geheimer Kommandozentrale, ist das so. Glaub mir. Stammtischdiskussionen um das Corona Virus oder die amerikanische Außenpolitik sind immer lückenhaft wenn keiner vom Fach mit am Tisch sitzt. Mich eingeschlossen.

Du musst 33 mal Happy Birthday singen, dich bei Vollmond im Kreis drehen und anschließend La Paloma pfeifen, während du deine Hände mit Seife, Desinfektion und Sand kärcherst. Wirklich sauber und hygienisch sind die Hände nur dann, wenn sich die Haut bereits ablöst. Bedenke das. Du steckst sonst alle an!

Meine kleinlauten Einwände, dass man mir mit über 40 das Händewaschen nicht beibringen oder erst anerziehen muss, verpufft in der Prärie – übertüncht mit dem Spruch, ich würde alles auf die leichte Schulter nehmen. (Was?) Ich weiß vor was ich mir die Hände waschen muss und nach was. Flashback: M´era Luna Festival die letzten 10 Jahre. Dixi Klo´s soweit das Auge reichte und keine Möglichkeit, sich die Hände zu waschen. Kein Wasser, keine Seife. Ich gehe vom größten anzunehmenden Ekelfaktor aus und unterstelle, bei Rock am Ring und allen anderen Festivals gleiche Zustände bei zusammen genommen hunderttausenden von Besuchern. Wohl dem, der feuchte Tücher und Handwaschgel dabei hatte. Trotzdem keine explodierenden Infekte nach all diesen Festivals – jeden Sommer. In einer Gluthitze bei 3 Tagen Saufen, Kotzen, Exkrementen und Dreck. Darauf eine Bratwurst. Just saying. Sorry – ich habe mich falsch ausgedrückt, richtig heißt es: exponentielles Wachstum. (Dieser Begriff darf nach Bedarf gerne überstrapaziert werden). Du glaubst gar nicht wie viel schlauer du wirkst, wenn du das immer und immer wiederholst. Die Begrifflichkeit „exponentielles Wachstum“ teilt sich Platz 1 mit dem Wort „Corona“. „CO2-Ausstoß“ ist damit auf Platz 2 und „Fridays for Future“ auf Platz 3 gerückt.

  • Platz 4: Brexit  
  • Platz 5: Megxit
  • Platz 6: Greta
  • Platz 7: Elektroauto
  • Platz 8: Billie Eilish
  • Platz 9: Trump
  • Platz 10: Koala/Waldbrand

Ich wollte wirklich nichts zum Thema Toilettenpapier schreiben, aber ich implodiere wenn ich es nicht tue.

Was für Arschlöcher kaufen bitte 6-22 Großpackungen Klopapier und fangen darüber (handgreiflichen) Streit mit den Verkäuferinnen an? Wie beschissen muss man drauf sein und nichterzogen, um sich so zu verhalten. Kein Mensch frisst soviel Sauerkraut um diese Unmengen zu rechtfertigen. Ich habe die Fäkalvergleiche nicht ohne Niedertracht gewählt, sie erscheinen mir am treffendesten und ich habe keine Lust auf Diplomatie. Sie hat mich nämlich dahin gebracht wo ich jetzt bin – in der Defensive.

Kaufe für ältere Menschen ein, gehe auf sie zu und lege eventuellen Streit bei. Mach was für die Gesellschaft!

Mach ich gern. Den Typen, der meine Katze getreten hat, würde ich allerdings lieber außen vor lassen. Oder der mit der Polizei drohte, weil man sonntags das Auto ausgesaugt hatte. Lärmbelästigung, ja geht´s noch!!

Jetzt hast du´s – du scheiß Vegetarier, kannst dir demnächst deine Katze braten wenn keine Lebensmittel mehr herangeschafft werden können. Geschieht dir recht, fucking Moralapostel. MUSST Fleisch essen, ob du willst oder nicht, hähähähähähähä!!!!

Fun Fact am Rande: was wirklich ausverkauft war im Rewe: Veggie Sushi und L&M Tabak. Kein Scheiß. Dabei ist das Beste was man Zuhause tun kann, weil man ja keine Sozialkontakte pflegen darf, rauchen und trinken. Ja. Arbeiten darf ich aber weiterhin und bald nicht mal mehr das. Kurzarbeit ist beantragt und dabei geht es mir noch gut, andere haben überhaupt keine Arbeit mehr.

Die Zombieapokalypse hatte ich mir irgendwie anders vorgestellt.



Frauentag.

Texte

Wie lange (laaaaaannnggeee) habe ich nichts mehr zum Thema Frauentag geschrieben? Es ist Jahre her. Obwohl ich soviel zu sagen hätte, soviel zu schreiben und zu schreien. Doch manchmal geht mir die Puste aus. Da schlägt mein Asthma voll durch, lässt mich hecheln, keuchen und um Atem ringen. Es kann einem schonmal die Lust vergehen wenn man sich fragen lassen muss, ob man lesbisch geworden sei. So sehr stieß einem alten, weißen Mann mein sogenanntes feministisches Engagement auf. Dabei tue ich nichts weiter als darüber zu reden. Ich bin weiterhin hetero aber habe keine Ahnung, was meine sexuelle Orientierung per se mit Frauenrechten zu tun hat? Es spielt keine Rolle mit welchem Geschlecht eine Frau ins Bett geht, du dummer, alter, weißer, ignoranter kleiner Mann. Es ändert nichts an der Sache. Am 8. März ist Frauentag.

25.05.2018.

Ich gehe in die Sauna, sagt er. Gut, sage ich und begreife insgeheim nicht, wie jemand bei der Affenhitze von 36 Grad freiwillig in die Sauna gehen kann. Kann mir nur recht sein denke ich, so kann ich auf dem Hotelbett lümmeln, Bier trinken und Champions League Finale schauen. Ich hatte zwar gehofft, wir könnten in einem der vielen Münchner Biergärten Public Viewing machen, aber ich wollte nicht meckern, das Wochenende hatte sehr schön angefangen, wir hatten gut gegessen und waren sinnlos einkaufen also was soll´s. Ich weiß zu diesem Zeitpunkt noch nicht, dass ich bald laut schreien werde und später weinen muss. Ich sehe Loris Karius und bin schwer geflasht von seiner Attraktivität. Leider serviert der Torwart von FC Liverpool mit zwei Patzern Real Madrid den Sieg auf einem Silbertablett und wird damit zur tragischen Figur die im Gedächtnis bleibt. Ich kann es überhaupt nicht glauben und brülle Rob das Ergebnis halbbesoffen auf dem Bett springend entgegen, dieser versteht nur Bahnhof und es interessiert ihn auch überhaupt nicht. Noch weniger versteht er, warum ich plötzlich in Tränen ausbreche. Die Nachrichten nach Spielende verkünden – und ich hatte nicht daran geglaubt – Irland kippt sein Abtreibungsverbot.

Im Referendum über die Abschaffung des Abtreibungsverbotes in Irland 2018 stimmte die irische Bevölkerung mit über 66 Prozent dafür, die Verfassung zu ändern und damit zu ermöglichen, Abtreibungen zu legalisieren. Zuvor hatte Irland eines der strengsten Abtreibungsgesetze in ganz Europa. Selbst nach Vergewaltigungen, Inzest oder einem kranken Fötus waren Schwangerschaftsabbrüche strafbar, dafür gab es lebenslänglich . (Verantwortlich dafür war ein Gesetz aus dem Jahre 1861). Für eine Abtreibung mussten betroffene Frauen nach Großbritannien reisen.

Heute

In Berlin wird der Frauentag dieses Jahr zum zweiten Mal als Feiertag begangen. Vielleicht habe ich endlich mal den Mut, meine Tochter an die Hand zu nehmen und mit ihr an einer Demonstration für Frauenrechte teilzunehmen. Frauenrechte sind nämlich Menschenrechte. Vielleicht lacht mich die ein oder andere Gesprächspartnerin auch nicht mehr aus, wenn ich von Feminismus spreche, und davon wer dafür gekämpft hat, dass wir Menschen mit Menstruationshintergrund ein eigenes Konto eröffnen, oder den Job unserer Wahl ausüben dürfen, ohne schriftliche Einwilligung des Ehemanns.

Wir brauchen am Sonntag keine Blumen und auch keine T-Shirts mit feministischen Sprüchen im Sonderangebot bei H&M. Wir brauchen Gesetze, die unsere Situation verbessern. Eine Politik, die sich weltweit stark macht gegen die tägliche Gewalt die an Mädchen und Frauen verübt wird. Gegen Genitalverstümmelung, Zwangsheirat, Ehrenmord, schlechtere Bezahlung, Gender Pay Gap, gläserne Decke, Kinderarmut (was nichts anderes bedeutet als die Armut der Mütter), Altersarmut und vieles mehr.

Was wir nicht brauchen ist beispielweise ein Gesundheitsminister, der ernsthaft Bedenken äußerte, Frauen könnten die „Pille danach“ wie Smarties einwerfen. Man bekommt diese in Deutschland mittlerweile rezeptfrei, weil sich die EU die Union mit ihren mittelalterlichen Ansichten zur Brust genommen hat. Die Aussage Herrn Spahns ist demütigend, definiert sie doch Frauen als verantwortungslos und dumm.

Die beschlossene Reform des Strafrechtsparagrafen 219 a sieht vor, dass Ärzte, Krankenhäuser und Einrichtungen künftig darüber informieren dürfen, dass sie Abtreibungen vornehmen. Außerdem soll es eine von der Bundesärztekammer geführte Liste mit Ärzten geben, die Schwangerschaftsabbrüche anbieten. Der medizinische Eingriff des Schwangerschaftsabbruchs ist aber nach wie vor Bestandteil des deutschen Strafgesetzbuchs. Absolut zu Unrecht, es geht die Regierung nämlich schlicht nichts an ob eine Frau ein Kind bekommen möchte oder nicht. Das eine Frau nicht alleine über ihren eigenen Körper bestimmen darf ist eine absolute Unzumutbarkeit, hierüber darf es keine Kompromisse geben! Kanada geht mit gutem Beispiel voran, hier gibt es überhaupt kein Abtreibungsgesetz mehr. Ein Schwangerschaftsabbruch darf nicht tabuisiert und stigmatisiert werden, dies ist ein Anachronismus und bedeutet einen gesellschaftlichen Rückschritt.


Wenn wir uns aber prostituieren und im Porno missbrauchen lassen, dann ist das wohl Ausdruck unserer Freiheit und unserer Fähigkeit, über uns selbst zu bestimmen. Deutschland ist das „Bordell Europas“, wo Frauen ganz legal als Ware verhökert werden dürfen, daran wird auch das (nicht mehr) neue Prostitutionsschutzgesetz wenig ändern. Das Elend passiert somit vor unserer Haustür: in den Laufhäusern, den Flatrate-Puffs, auf dem Straßenstrich, in den einschlägigen Stundenwohnungen und Wohnwägen. Täglich. Mit Zustimmung durch den Vater Staat. Schimpfen wir weiter auf Flüchtlinge, die Jagd auf deutsche Frauen machen. Der aufrechte Deutsche vergewaltigt seine Frauen aus dem Ostblock lieber gegen Entgelt im Rotlichtviertel, das scheint ok so und moralisch nicht weiter verwerflich.

97 Prozent der Vorstände in Europa sind Männer. Bei der Frauenquote wird nur umgesetzt, was im Koalitionsvertrag festgehalten wurde und gleiche Gehälter für beide Geschlechter sei auch nur für Unternehmen ab 500 Mitarbeitern denkbar. So weist der aktuelle Deutsche Bundestag mit 30,7% einen nach wie vor sehr niedrigen (und von einem Rückgang gekennzeichneten) Frauenanteil auf. Bei Frauen in Führungspositionen liegt Deutschland mit 35% im europäischen Vergleich weit hinten. Beispiele wie Sheryl Sandberg in den USA oder Angela Merkel hierzulande sind leider absolute Ausnahmen auf die keine Regel begründet werden kann.
Frauen verdienen im Durchschnitt 22 Prozent weniger als ihre männlichen Kollegen, ihre Rente ist dank Kinderpause und Teilzeitjob um 60 Prozent niedriger als die der Männer. So zementiert man Ungleichheit, es bedeutet, dass auch unsere Töchter noch für eine gerechte Bezahlungen kämpfen müssen, obwohl Frauen nach wie vor den Löwenanteil der Erziehungs- und Pflegearbeit leisten. Häusliche Tätigkeiten werden übrigens bei der Berechnung des Bruttoinlandsproduktes unsichtbar gemacht. “Hausfrauen” gelten als “Nichtproduzierende”, “inaktiv” und “unbeschäftigt”. Bitte denk daran falls du eine Frau bist die mir schon erzählte, dass sie es nicht nötig hat zu arbeiten, oder nur ein bisschen was dazu verdient weil der Mann ein Schweinegehalt hat und mehr als genug für die Familie nach Hause bringt. Die durchschnittliche Ehe hält nur 12 Jahre, leider.

I do not wish women to have power over men; but over themselves.

Mary Shelly


Spiegel.

Texte

Es ist Frühling! Schaut mal, wie schön die Sonne scheint! Dumme Kuh, denke ich. Es ist Januar!! Wie blöd muss man sein den Frühling zu beschreien, nur wegen ein paar beschissener Sonnenstrahlen. Instagram, es nervt mich, und ich verbringe zu viel Zeit damit anderen Menschen bei ihrem Leben zuzusehen. Hallo ihr Mäuse! Heute stelle ich euch meine zehn allerliebsten Frühstückscafés auf Bali vor!!! Ich schaue auf den Kalender: es ist Mitte Februar. Ups.

Ich mache mir Sorgen um meinen geistigen Zustand. Um mein Gehirn. Blöder Fehler den Film „Still Alice“ gesehen zu haben, der den Verfall einer 50-jährigen Frau dokumentiert. Frühe Alzheimer, ja das gibt es auch. Kein erstrebenswerter Zustand. Ich tippe meine Persönliche Identifikationsnummer ins Handy. 3 mal, 4 mal.. immer falsch. Ich glaub dat einfach nich. Das waren bestimmt die Gehirnzellen die ich beim Rausch am letzten Donnerstag gekillt hab. Mama, sagt sie, wenn du alt bist kümmere ich mich um dich. Dann bekommst du ein kleines Zimmer bei mir, mehr brauchst du ja nicht. Kriege ich all deine Kleider? Und deinen Schmuck?

Ja sag ich. Na klar, kriegst du. Aber du kümmerst dich NICHT um mich. Leb dein Leben und schieb mich ins Altersheim ab, setz mich in einen Rollstuhl und fahr mich vor´s Fenster damit ich rausschauen kann. Ein Besuch pro Monat reicht völlig aus wenn ich alt und voll beknackt bin. Ich werde wahrscheinlich biestig und bitter sein, und mich mit biestigen, verbitterten Alten zusammentun um gemeinsam über die Welt zu schimpfen und zu rezitieren, dass früher alles besser war. Ich werde mich sehr deutsch verhalten und morgens gleich über das Wetter jammern. Zu kalt, zu warm, zu windig, zu lau, zu regnerisch. Und überhaupt, die Doris von gegenüber, die ist faul – die geht nicht arbeiten und `ne Glucke ist sie obendrein. Marlene allerdings ist eine Rabenmutter und hat ihren Haushalt nicht im Griff, die hockt ja nur im Büro die ganze Zeit, karrieregeil halt! Und die Männer dazu kannste vergessen. Paul ist ein Weichei, total unmännlich. Der wechselt doch tatsächlich Windeln und staubsaugt dann und wann. Das ist Frauenarbeit, sagte schon meine Urgroßmutter. Heinz allerdings ist ein Macho, verlangt pünktlich sein Essen und gebügelte Hemden. Der macht keinen Handschlag im Haushalt! Grauenhaft, ALLE miteinander.

Ich hole mir einen Coffee to go und habe Angst, jemand könnte mir eine reinhauen – weil ich einen Einwegbecher mit Plastikdeckel benutze. Ich habe Angst, jemand könnte der Kleinen eine reinhauen – weil sie ebenfalls einen Einwegbecher trägt, gefüllt mit heißer Schokolade. Ein beschissenes Vorbild gebe ich ab. Jetzt noch eine Zigarette anstecken und mein Kind kommt mit Blaulicht ins Kinderheim. Rauchen ist anscheinend Staatsfeind Nr. 1, ich fühle mich schlecht und schwach und süchtig. Ich bilde mir ein, Kokain ist gesellschaftlich anerkannter. Alles was Mama macht ist cool, ich will so sein wie du Mama. Ich freue mich, bin stolz und habe Angst. Ich sage ihr, ich habe mich erfolgreich geklont. Sie lacht. Meine Mutter würde genervt die Augen verdrehen, was machst du denn?? Kaffee im Laufen, in nem ollen Becher? Da setzt man sich hin, bestellt eine Tasse und trinkt die ganz in Ruhe während man die Leute beobachtet und raucht noch eine! Ich will aber Kaffeesahne, hast du gehört. (Draußen gibt es nur Kännchen).

Anscheinend hat sie sich nicht ganz so erfolgreich geklont, meine Kaffeetrinkkultur ist definitiv amerikanisch. Obendrein zahle ich ohne mit der Wimper zu zucken einen Betrag für zwei Getränke im unteren Preissegment eines Kleinwagens. Ich muss es wissen, ich fahre ein „kleines Autole“. Ich wohne auch nicht in einem Haus, sondern in einem „Häusle“. Beides „reicht für mich.“ Sie will diesen Kuchen in genau diesem Café – und nirgendwo anders. Ich bewundere sie, weil sie genau weiß was sie will und es explizit ausformuliert. Ausformulieren kann. Ich weiß nicht was ich will, ich weiß nur was ich nicht will. Ich formuliere es lautstark und es geht meist in die Hose. Du willst immer alles Steffi, das geht nicht. Ja, ich weiß. Schade.

Woman, interrupted

Texte

Ich wollte einsam und verzweifelt sein, speziell (= bekloppt) agieren – so wie Schriftsteller, die ich in Filmen gesehen hatte, betrunken und rauchend über ihrer Schreibmaschine sitzend. Tja, schreiben ist nichts Besonderes. Man setzt sich hin und blutet in die Tasten – sehr frei nach Hemingway zitiert. In Tränen aufgelöst. Manchmal den Verstand verlierend – wie Jack Nicholson in Shining zum Beispiel. Nur ohne den versuchten Axtmord. Ich sah mich nicht als Mörderin, aber Verzweiflung und Tränen produzieren – DAS konnte ich. Scheiße, und wie ich das konnte.

Benahmen wir uns nicht alle in irgendeiner Art und Weise klischeehaft wie bereits in unzähligen Serien und Filmen gesehen? Konnten wir nicht anders, als diese Bilder zu reproduzieren – in Ermangelung eigener Fantasie? Mangel war ohnehin mein ständiger Begleiter. Vor einigen Jahren erzählte mir eine Schulkameradin, wie sie ihre schwer erkrankte Mutter aus dem Koma erwecken wollte. „Ich habe es gemacht wie die im Fernsehen! Wie bei Grey´s Anatomy! Ich nahm die Stimme meiner kleinen Tochter auf Band auf und ließ sie schreien OMA WACH DOCH BITTE WIEDER AUF! Und das habe ich ihr auf der Intensivstation vorgespielt.“ Ihre Mutter erfreut sich heute bester Gesundheit.

Ich vergaß, dass meine Katharsis nicht aus Alkohol und Zigaretten bestand, sondern aus dem Schreiben. Vergaß es immer und immer wieder. Schob die Schuld allem Möglichen zu, nur nicht mir. Die anderen waren schuld, der stupide Bürojob, die fehlende Zeit. Dass ich Talent hatte wusste ich. Zum Glück hatte ich Menschen um mich, die mich stetig daran erinnerten. Eine Person sogar so sehr, dass ich am darauffolgenden Tag weinen musste. Ich heulte natürlich aus Frust über mich selbst, für die Standpauke war ich überaus dankbar. Nebenbei sei erwähnt, dass diese Person berufsbedingt Psychologie studiert. Verdammt, hatte sie mir in den Kopf gesehen??

Vermutete, der Wein fördere meine Kreativität, Alkoholismus gehöre zum Prozess des Schaffens eines Künstlers dazu. Erklärte meinem Mann, dass ich Autorin war, auch wenn ich kein Buch veröffentlicht hatte. Ich hatte irgendwo gelesen, dass Verkaufszahlen nicht wichtig waren, man fragte ja auch keinen Schreiner wie viele Särge er in seinem Leben schon verkauft hatte um dessen Karriere und Schaffen glaubwürdig zu untermauern. Spürte, dass das die Wahrheit war. Wir waren nicht verheiratet, aber manchmal war unsere Beziehung so nervig, dass sie sich anfühlte wie eine Ehe. Nur dass mir die fehlende Heirat mit der Zeit immer wichtiger wurde aus Gründen die sich mir selbst nicht erschlossen. Vermutlich, weil ich endlich kapiert hatte was Beziehungen auch negatives ausmachten. Was eine Ehe ausmachte. Vielleicht war ich wirklich endlich erwachsen geworden? Ich hatte zu lange gebraucht um zu begreifen, dass man in jeder Beziehung hinzunehmen hatte dass es Enttäuschungen, Lügen, Krisen, Schmerzen und Demütigungen gab. Dass so viele von uns den bitteren Teil von „in guten wie in schlechten Zeiten“ ausblendeten. Wir nehmen an, dass wir Glück verdienen, aber nicht das Unglück. Ich hatte den Faden einmal abreißen lassen, diesen Fehler wollte ich kein zweites Mal machen. Es fühlte sich so viel lebendiger und lustiger an zu erzählen, wie man sich filmreife Szenen wegen Kinkerlitzchen geliefert hatte, und am Tisch wurde gelacht und eine ähnliche Story erzählt. Da schau an, unter jedem Dach ein Ach. Den Schatzi-Perfect-Käffchen-Scheiß interessierte doch nun wirklich keine Sau.

Beleidigt drückte ich ihm den Verlobungsring in die Hand. Eine theatralische Geste die ausdrücken sollte, dass sich das Tragen desselbigen für mich mittlerweile falsch anfühlte. Und überhaupt, wo waren all die Exzentriker auf dieser Welt? Mit großen Erwartungen fuhr ich zur Buchmesse nach Frankfurt, hoffte auf Schriftsteller im Stile eines Maximilian Schell (Stichwort: weißer Schal). Keiner da. Alle herrlich normal, vielleicht wollte man nicht auffallen und so der Masse suggerieren: „Hey, ich bin einer von euch!“ Aber ihr seid nicht wie wir. Ihr seid anders. Ihr veröffentlicht das, was ihr in die Schreibmaschine geblutet habt und bietet es uns zum Kauf an. Ihr seid mein fleischgewordener Traum, denn ich bin alt. Junge Menschen beten ausschließlich You-Tuber an, glaube ich zumindest. Was mir früher Unbehagen bereitete wünschte ich mir nun sehnlichst herbei, einen Klaus Kinski z.B. der schrie „Halt doch deine Fresse, du dumme Sau!“ Natürlich nicht DEN Klaus in Persona, nur exzentrisch halt – aber talentiert und ohne den Mißbrauch, das versteht sich von selbst. Alles, nur kein Abziehbild von einem Abziehbild von einem Abziehbild.

Ich goss mir noch ein Glas ein, obwohl ich den Wein als Fusel einstufte, der obendrein auch noch beschissen schmeckte. Ja, Weinproben hier und da hatten keine Expertin aus mir gemacht. Außerdem musste man für einen guten Wein bereit sein mehr Geld auszugeben. Mein Konto war dazu nicht bereit, hier traf mich nun wirklich keine Schuld. Ein weiterer Frustpunkt auf meiner Lebenstabelle. Das Gehalt, der Kontostand, das fehlende Vermögen. Das sich-nicht-leisten-können was einem vermeintlich zustand.

Ich öffnete Instagram um mich abzulenken und einer Bekannten zu folgen, die ein zweites Profil erstellt hatte. Ein Autorenprofil. Ich wusste schon länger, dass sie Romane schrieb, veröffentlichte und recht fleißig war. Sie postete, sie fände keinen Verlag der ihre Bücher veröffentlichen wollte. Das tat mir leid und war zudem pures Gift für meine empfindliche von Selbstzweifeln geplagte Schreiberseele. Des Weiteren hatte ich per PN einen Mittelfinger kassiert, von einem Fremden den ich entfolgt hatte weil mir sein Profil nicht mehr gefiel und das mich langweilte. Ich blockierte den Idioten und verbrachte gedanklich zu viel Zeit damit, mich mit einem völlig Fremden zu beschäftigen der mich via Emoji Geste beleidigt hatte, weil er nun eine fremde Followerin in einer virtuellen App weniger hatte. Als im TV ein elektronisches Gerät beworben wurde, welches man fragen konnte wie das Wetter draußen gerade war, reichte es mir. Ich schrie den Fernseher an, dass man einfach nur das verfickte Fenster aufmachen und den Rüssel raushängen müsse!! Die ganze Welt war verrückt geworden.

Lost & found

Texte,

Es war Dienstagabend, der 23.10.19 um ca. 23.45 Uhr und ich checkte meine Nachrichten am Handy. Ich sage immer „Handy“, der Begriff „Smartphone“ kommt mir nicht über die Lippen. Der Tag war stressig gewesen, und nach dem Elternabend kam ich jetzt endlich dazu, mich auf den neuesten Stand zu bringen. Ich hatte was meinen verschwundenen Kater betraf gerade die Phase der Akzeptanz erreicht, da bekam ich per WhatsApp ein Foto welches eine Bekannte aus Facebook kopiert hatte. Es zeigte eine schwarze Katze, und sie schrieb dazu: „Könnte das euer Dave sein?“ Ich studierte das Bild genauer. Auf den ersten Blick hatte er nichts mit meinem großen, stolzen und schweren Kerl gemeinsam. Aber es ließ mich nicht los. Zu zweit vergrößerten wir das Bild, studierten jedes einzelne Härchen und kamen zu dem Schluss: es besteht eine frappierende Ähnlichkeit. Da ich aus FB raus war, schrieb ich meiner Bekannten sie solle die Dame, welche die „Katze zugelaufen“ Meldung veröffentlicht hatte, bitte kontaktieren und ihr meine Nummer geben, sie möge sich mit mir in Verbindung setzen. In dieser Nacht wälzte ich mich nur herum. Konnte es wirklich wahr sein, gefunden 17 km weit entfernt im Wald??? Ich dachte, er wäre tot. Die Eckdaten passten, Rasse, kastriert, Farbe.. usw. Dass er nach 3 Monaten Wanderschaft verändert aussah verstand sich von selbst.

Mittwoch, 24.10.19 07:00 Uhr. Mein Handy klingelte, unbekannte Nummer. Ich ging dran, die Finderin war am anderen Ende der Leitung. Wir tauschten uns aus, schickten Bilder hin und her.. aber es half alles nichts. Ich sagte ihr, ich müsse ihn live und in Farbe sehen, wir erkennen einander. Das Hin und Her musste ein Ende finden. Dieses Wechselbad der Gefühle hielt ich nicht aus. Falls nicht wäre es eben so, aber ich würde mir ewig Vorwürfe machen wenn ich es nicht überprüft hätte. Ich durchsuchte meine Unterlagen vom Tierarzt, ich hatte ihn nämlich kastrieren und tätowieren lassen. Das war 2016. Ich konnte die Papiere nicht finden, war aber ohnehin nicht Herr meiner Sinne. Nach 3 eilig gerauchten Zigaretten (das Nikotin sollte mich beruhigen, so hoffte ich) rief ich bei meiner Tierärztin an und schilderte die Situation. Die Sprechstundenhilfe druckte mir eine Kopie aus die ich abholen wollte, quasi als Beweis das es mein Kater war. Man konnte die Zahlen in den dunklen Öhrchen mit den Puscheln gerade so erkennen. An Arbeit war nicht zu denken, ich schlurfte wie ein Zombie durchs Büro und war gedanklich meilenweit weg. Ständig hing ich am Handy.. um 11 Uhr morgens hielt ich es nicht mehr aus. Ich erklärte den Kollegen was los war und bat darum gehen zu dürfen. Zum Glück gehören zu den engsten Kollegen Katzen-und Hundebesitzer die vollstes Verständnis hatten. Ich haute ab. Trotz meines Chaos im Kopf und im Bauch war ich soweit strukturiert:

1)      Tierarzt, Papiere abholen

2)      Bank, Bargeld abheben

3)      Transportkorb zuhause mitnehmen

4)      Ohne Unfall zu den Findern zu gelangen

Wie ich zu der angegebenen Adresse gelangte weiß ich nicht mehr. Meine Gedanken liefen Amok: was wäre, wenn sie den Kater nicht rausrücken würden? Was würde ich tun? Wenn es doch nicht Dave wäre? Wenn wenn wenn…

Ich klingelte und marschierte durch den Hof, sie wartete an der Balkontür auf mich, zu ihren Füßen Dave. Ich erkannte ihn auf den ersten Blick. Sie ließ mich herein, ich kniete mich auf den Boden und fragte: „Dave?“ Er kam auf mich zu, ließ sich auf den Arm nehmen. Ich konnte die Tränen nicht zurückhalten und heulte ihm in sein Fell während ich ihn hin und her wiegte wie ein Baby. Zum Teufel mit der Selbstbeherrschung! Trotzdem entschuldigte ich mich für meine Heulattacke. Vor fremden Menschen die Contenance zu verlieren hat etwas despektierliches. Lieb fand ich, dass sie sich einfach zu mir auf den Boden setzte. Manche Gesten sagen mehr als 1000 Worte. Die Zahlen in seinen Ohren fegten jeden Zweifel beiseite, er war es. In der Zwischenzeit hatte sich herausgestellt, dass die Finder ihn bei einem Tierarzt vorgestellt hatten, dieser hatte die Tätowierung identifiziert und daraufhin meinen Tierarzt kontaktiert. Es lebe die deutsche Gründlichkeit! Es war also amtlich.

Er war so leicht, er hatte eine Menge an Gewicht verloren. Gut 20 Zecken waren ihm entfernt worden, das Fell etwas gestutzt und gekämmt. Dave hatte auch das Herz seiner Pflegemama im Sturm erobert. Sie hätte ihn gerne behalten wenn sich niemand gemeldet hätte, ins Tierheim wollte sie ihn nicht geben. Wir unterhielten uns noch eine Weile, sie gab mir alles Futter mit was sie für ihn besorgt hatte und bat mich in Kontakt zu bleiben und ab und zu ein Bild zu schicken, was ich ihr gerne versprach. Ich drückte ihr 2 Scheine in die Hand, empfand es als das Mindeste. Wieder einmal merkte ich wie verschissen gleichgültig mir Geld doch war wenn ich nur meine Liebsten um mich hatte – und das im besten Fall gesund und munter. Im Auto tätigte ich 3 Anrufe, schranzte zum Abschied über einen Bordschein – es empfiehlt sich einfach nicht, zitternd und verheult Auto fahren zu wollen – aber scheiß drauf. Nach genau 3 Monaten war unser Ausreißer wieder da. Für was die sogenannten sozialen Medien und Netzwerke (die ich oft als asozial empfand) DOCH gut waren! Wir sind sehr dankbar.

Danke an alle die so hilfsbereit waren, Suchplakate geklebt, Meldungen geteilt, mir geschrieben, die Daumen gedrückt, unermüdlich nachgefragt und an ihn gedacht haben. Und last but not least ein riesiges Dankeschön an die Finder, die sich so lieb und selbstlos gekümmert haben. Mir ist vollkommen klar, dass das nicht selbstverständlich ist.

Ich werde euch das nie vergessen.

Missing

Texte

Er war weg. Er war nicht mehr da. Nicht mehr greifbar. Drei Tage und Nächte waren seit dem 23.07. vergangen und ich wusste instinktiv, dass er nicht mehr zurückkommen würde. „Drei Tage sind doch gar nichts, jetzt warte doch erst einmal ab.“ Nein, ich kenne ihn, das ist kein gutes Zeichen. Zuerst die Hitzewelle. Gefolgt von Unwetter. Dann heftiger Regen. Keine Spur von ihm. Die Routine unterbrochen. Um 22:00 Uhr nach draußen und gegen 05:30 Uhr Wiederkehr gab es nicht mehr. Lautes Maunzen vor dem Schlafzimmerfenster, dann Traben bis zum Wohnzimmerfenster. Reinkommen, an mich drücken, lachen über die kleinen Zweige und Kletten in seinem Fell. Dreckige Pfoten und Ohren die so blieben, denn putzen würde er sich nicht. Ich stellte mir vor wie es wäre ohne ihn zu sein und dabei war er vor kurzem erst 5 Jahre alt geworden. Hatte ich mir sein Verschwinden herbeigeredet? Herbeigedacht? Heraufbeschworen? „Du übertreibst, es ist doch nur ein Kater. Du tust so, als wäre er ein Mensch.“ „Ich bin eben traurig.“ Und für mich ist er wie ein Kind.

Sein Verhalten wenn er nicht rausdurfte, was ich aus Angst und Sorge oftmals zu verhindern versuchte. Zuerst aggressiv, dann schwermütig und schließlich trübsinnig. Wie ich ihm dankte dass er mich gerettet hatte, aus meiner Lethargie und Depression. Schwarze Kater und ich, das gehörte zusammen wie ich erkannte. Schämte mich für meine Gefühle nur um im nächsten Moment zornig zu werden. Entschied, mich für meine Gefühle nicht mehr zu rechtfertigen oder das Genick einzuziehen. Wusste nicht wie ich das Nachhause kommen in etwas Schönes verwandeln sollte, so wie es früher gewesen war. Fuhr kopflos durch die Gegend, hoffte ihn zu sehen. Ließ den Rollladen einen Spalt oben. „Warum tust du das?“ „Ich hoffe, dass er wiederkommt und an seinem Fenster um Einlass bittet.“ Weigerte mich, in der Vergangenheit von ihm zu sprechen. War enttäuscht und nahm es persönlich, dass manche Suchplakate noch nicht einmal zwei Wochen lang hängen durften. Nur eine Katze.

Träumte von ihm, hörte ihn schreien, wachte auf, erkannte und realisierte: er war nicht da. Sah Schatten von ihm im Flur, abends nach dem Dämmerschlaf auf der Couch zwischen Traum und Wahrheit, schlaftrunken die Treppen hochtaumelnd. Stellte fest: ich hatte Wahnvorstellungen. Ich sehe Schatten an der Wand, wie Jule Neigel einst sang. Wusste nicht wie ich meinen Zorn und meine Verzweiflung kanalisieren sollte (standen mir diese Empfindungen überhaupt zu?) sagte, ich würde gerne jemanden schlagen. Bildete mir ein, eine bestimmte Person hätte mit seinem Verschwinden zu tun, stellte mir vor wie ich diese mit Fäusten attackierte und bedrohte. Schlich alarmiert und beunruhigt um das Grundstück. Schalt mich eine Närrin, paranoid und verwirrt. Revidierte meine Ansichten über mein Seelenheil sofort, sagte mir, wäre er angefahren worden hätte man zumindest seinen Körper gefunden. Doch er war wie vom Erdboden verschluckt, keiner hatte ihn gesehen oder gehört – und er war nur schwer zu übersehen. Oder zu überhören. Man soll keine Unterschiede machen doch ihn bevorzugte ich vor allen anderen Tieren. Tat dies unwillkürlich wie eine Mutter ein bestimmtes Kind bevorzugte.

Ich weiß: es ist ihm etwas zugestoßen (worden), ich kann es fühlen. Nur leider kann ich nichts tun, nur hoffen, dass er nicht leiden musste.

Dieser Text ist allen gewidmet die jemanden vermissen.